A Campo Abierto. Jugando a Escribir

- Ven – y ella lo mira rabiosa, con los ojos llorosos mientras se limpia las lágrimas que le corren por  las mejillas. - Ven, anda, que sabes que te amo – Gerardo abre los brazos mientras el humo de su habano forma espirales que alivian el fétido aroma que ya ha empezado a correr  por toda la casa.    La Casa de la Calle Pimienta tiene, en vez de pintura, unos cascarones verdes llenos de años. Tiene también, al frente, una cerca de metal con puntas de flor de Lis que han perdido filo y forma, y un jardín pequeño lleno de arbustos y follajes de colas de zorro, teresitas y musgos silvestres que conviven a diario en el total abandono de la mano tierna de Cecilia, que a pesar de eso, siguen verdes. Esos follajes pequeños son los que me han dado las alegrías de los juegos nocturnos, aquellos donde uno se puede esconder fácilmente de los demás. A pesar de lo pequeño del jardín, hay también un encino rugoso cuyas ramas, largas y torcidas, logran tocarse con una vent...

  - Dale – le dijo el instructor. Entonces apretó más los ojos cerrados, concentrando sus fuerzas en levantar el cuchillo que descansaba sobre la mesa. Después de unos segundos de vano intento, negó con la cabeza admitiendo que no tenía la suficiente fuerza para asirlo, dirigiendo la mirada hacia el maestro. - Dale, te digo, ahora es más fácil. Concéntrate – ahora simuló un ruido parecido al de una garganta que traga saliva, y volvió a intentarlo. Sintió como si las gotas de sudor le corrieran por la frente debido al esfuerzo, sin darse cuenta que las gotas caían de las filtraciones del techo que tenía la casa, justo en la cocina, y caían sobre la transparencia de su cráneo para dar después en los tablones de madera del suelo. Logró entonces, por un instante, sentir un leve balanceo entre sus desvanecidos dedos: El peso del mango del cuchillo entre sus manos. Un mango de madera que de a poco se amoldaba al viento que lo sujetaba, que le empezaba a marcar un tono a la dirección d...